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La amistad es un remedio muy barato y vital para que el dolor que nos da el mundo y nuestra idiotez o nuestra maldad... otras pociones son amargas y caras, y requieren pactos con diversos y demasiado crueles entes... la práctica de la amistad es ardua y conlleva sacrificios como muchas cosas en esta vida... ser poetas y narradores es nuestra misión, hacer literatura, ese momento de soledad ante nuestro rostro descarnado y un papel en blanco, pero también ser amigos para nosotros es hacer un poco más por la literatura ya que en medio nuestro se van mil argumentos e imágenes preciosas, mariposas de nocturnos colores que por aquí sólo se ven...

   Buenas, amigos y amigas, volvemos (siempre volvemos) como si el arrepentimiento fuera un deporte hermoso y edificante... y confieso estoy arrepentido (cosa que odio) por que he abandonado a este hijo (bobo?) que es esta publicación. Ella nació alla por el lejanísimo 2000 (o `99? el signore profesor Peredo les podrá decir con exactitud calendaria ya que este anciano no recuerda ni su santo siquiera), y se movió como todo recién nacido con sustos, movimientos torpes, cagándose encima y mucho llanto de odio a este mundo. El Infierno, (nuestro cotidiano hogar, nuestro domicilio), los satanes que lo habitan, los mandados enfermos que torturan nuestro diario acontecer, nos demandan mucha dedicación y esfuerzo y sufrimiento. Sé que todo esto no es excusa para abandonar a un hijo, pero entiéndaseme que quizás me estoy abandonando a mí mismo, y que con él se va mi ser. Es que quizás abandonándolo, me estoy quedando solo, sin nada, ni mi ser… A mí sólo me queda esta risa amarga y podrida, (antes me servía, me reía de los diablos que eran gordos, y del fuego que tenía olor a mierda y no era tan fatal; y hoy todo me lastima en este lugar, con decirles que me resfrié... sí me enfermé con la humedad del Infierno) hoy estoy débil y muy viejo, creo que siempre fui un anciano decrépito, quizás mañana muera… pero hasta que llegue mi hora final juro que seguiré dándole a Forhtedon el aliento que necesite, aunque se me vaya el que necesite para este cacho de vida que me queda. No he abandonado Forhtedon, lamentablemente soy este espanto tirado en la existencia, soy el que todo lo abandona, soy el que queda solo en las madrugadas masturbándose con banales imágenes santificadas por la televisión… (mi culpa es prestarle mi atención a todo como un fanático panteísta)… Forhtedon es el alma de nuestra literatura, es siniestra y oscura (¿y que querían, alegría de tartamudos cerdos soñolientos?, búsquenla que el orbe está llena de esa fruta inmunda), su aliento huele a una mula muerta, tiene ojos de lava incandescente, mil cabezas de leprosos idiotas y la piel escrita con cuchillos y hachas. Forhtedon es la sonrisa de la amargura frente a lo inútil y lo bello (que es útil y necesario, aunque cueste creerlo). Forhtedon se hace en medio del despiadado devenir, por eso parece un gran viento que pasa y casi nadie ve salvo los que están cerca. Somos hombres del Forhtedon casi a nuestro pesar, qué se le va a hacer… no vamos a cejar ante este dolor que es Forhtedon, amamos este dolor… bailaremos, correremos, sufriremos por esto, aunque nos mate.

  Muchos fueron los mínimos agravios que sufrieron sin lágrimas pronunciables nuestros ojos, pero aquí vivimos: respiren forhtedon. Es nuestro oxígeno, la indetallable amargura de las noches no dormidas, no soñadas, no vulneradas por el sueño que cura la vigilia, tan anémicamente hermosa. Nada se ha ganado, sobre nada hemos triunfado, sólo hemos dado a la esperanza del intelecto enmohecido una vieja mucama: la literatura. Ahora si que caminamos tantas avenidas sin ser vistos, ni aplaudidos, ni reciclados por nadie, a excepción de la lluvia, a expensas del sofocante andar. No, confiadísimo lector, no buscan estas líneas tu conmiseración, gracias de todos modos. Muchas madres hemos perdido y muchos hermanos hemos ignorado, negamos soles y lunas, negamos la mano amiga, la caricia amante, la felicidad del hombre: de toda esa negación han nacido los cuentos y las poesías, los suplicios y los  insomnios,  los esteban y los peredos, los lectores futuros. FORHTEDON nace en las tinieblas por ello sus ojos no se tropiezan en la oscuridad del mundo. Alejados de lo moral o lo inmoral, esas lenguas tan culturales que poco agradan a la literatura, cercanos sí a la experiencia del no vivir y del no existir sino en permanente compromiso desinteresado de hacer lo único que sabemos hacer: leer, pensar y escribir. No podemos darnos el lujo de perder tiempo ganando dinero. ¿Románticos... excéntricos?, narradores, poetas, escribidores de fantasías más reales que la devaluación de los rostros ante el inefable espejo. FORHTEDON los saluda con una mirada vieja y comprensiva, dulce anomia de un beso que se olvida sin nombre bajo el llanto de un muerto. Ámennos, ódiennos, vuelvan indiferentes sus ojitos hacia otra parte. Los siglos sucederán a los siglos, habrá nuevos imperios, volverán los tribunos y los esclavos, los césares y los mártires, todo volverá a ser polvo y desmemoria, fragilidad de olvido, menopausia de dichas propias o ajenas. Pero hoy estamos, hoy respiramos, hoy vemos, olemos y sentimos ese sol y esa lluvia, esa flor y ese llanto. Tenemos tantos nombres como el demonio y tantos sueños de barro como Dios, si algo deben decirnos, si de algún modo deben llamarnos, dígannos simplemente hombres del FORHTEDON, con ello viviremos y moriremos en paz.

Etiquetas: FORHTEDON, esto, somos

   Creo que tiene miedo. Está sentado en su cama viendo la ventana. Ahí afuera todo está gris y húmedo, en el invierno devastador. Ha despertado de una pesadilla, las imágenes todavía recorren sus ojos.
   Fuma en soledad. Mira el humo y recuerda las chimeneas, los ademanes descompuestos, y la ceniza tranquilizadora y purificadora. Y recuerda cómo la ceniza, se empecinaba en quedarse ensuciando sus solapas y sus medallas. Están allí en su recuerdo, los inmensos soplidos hacia el cielo, negros de tanto olor a carne quemada.
   Tiene miedo. Miedo que todo haya estado mal. Pero teme más el hecho de que todo termine. Tiene miedo de que en cualquier momento abran su puerta y reclamen “Wilhem Sammer”... Pero no, sabe que no terminará. Sacude su cabeza cenicienta tranquilizándose, está a salvo aquí, en este lugar tan lejano y escéptico. “Sólo son mis sueños” se tranquiliza, “debería volver a analizarme” se dice y cree que todo vuelve a la normalidad.
   Quiere caminar y despejarse. Y sale a caminar por allí. Es casi de noche. En la húmeda y fría ciudad se encienden las luces nocturnas que van a ensuciar la tarde y luego la noche. Lo saludan unas señoras como si fuera una personalidad. Se sienta en una plaza solitaria y ventosa. Cualquiera al verlo podría pensar: “Un jubilado muerto de hambre”. O simplemente: “¡Qué viejo loco, con este frío!”. En las avenidas los coches pasan salteados. Cada tanto pasa uno.
   Ve a dos niñas corriendo por el frío desierto de la plaza. Juegan. Él se extraña que estén solas, pero no les da importancia. Ellas corren sacudiendo sus cabellos y sus vestidos, viven su pureza infantil. Hacen rondas y gritan. Van y vienen. Él sonríe pálidamente, para sus adentros y sin fijar su vista en nada, como recordando la manera de sonreír. Ellas paran de pronto. Se le acercan y le dicen llorando: ”¿Por qué?” dicen una y otra vez, entre gemidos y quejidos, acercándose lentamente, como acudiendo en su ayuda. Es allí, en ese momento, cuando él se da cuenta que tienen marcado un número en la frente, y que en vez de ojos tienen dos agujeros negros y hondos, y que sus bracitos y sus piernas son muy, muy finos sólo hueso y piel.

Un niño deforme ve jugar a otros niños

tomando su mano el niño llora y vomita

y Lucifer gritó “Oh hijo, pequeño amor, entra a casa de prisa!”

y el cielo encendió sus luces y ya no se oyeron risas.